Immagini della processione del giovedì santo 

a Marsala (Foto mauare)

LE SICILIANE

Secondo il poeta Salvatore Quasimodo è la paura a spingere i Siciliani a costruire le loro case addossate l’una all’altra:

VICOLO

Una croce di case

che si chiamano piano,

e non sanno ch’è paura

di restare sole nel buio.

Nota: Il termine piano usato dal poeta non rende pienamente il significato di chianu di cui è traduzione, perché il termine dialettale oltre a significare uno spiazzo tra le case indica anche la comunità che vi abita attorno.

TRE BARZELLETTE DI CICCIO (tali e quali)

Due amici si incontrano dopo tanto tempo.

Parlano del più e del meno ed uno di loro dice: “sai che quando arrivi a Milano, esci dall’aeroporto, ti fanno salire in macchina e senza pagare ti portano in albergo, al ristorante, un giro per la città, al teatro, al museo e dopo alcuni giorni ti riaccompagnano all’aeroporto, sempre senza pagare niente?”

“Davvero!?” Risponde l’amico, “e tu quando ci sei stato?”

“Mica io, c’è stata mia sorella!!!”

A notte fonda un uomo, completamente ubriaco, gira intorno ad un lampione, guardando a terra.

Si avvicina un agente in servizio notturno e gli chiede:

-        Scusi, ma lei cosa sta facendo?

-        Hic, sto cercando, hic, le chiavi di casa. Hic.

-        L’agente comincia a cercare guardando a terra e dopo qualche tempo chiede:

-        Ma qui non ci sono; è sicuro di averle perse sotto questo lampione?

-        Certo che no, hic, le ho perdute, hic, in fondo a questa via, hic.

-        E allora, perché le cerca qui?

-        Hic, perché qui, hic, c’è più luce, hic.

Squilla il telefono e il macellaio risponde al telefono: Pronto, macelleria del corso!

Una voce d’uomo, fra un colpo di tosse ed uno starnuto, gli dice:

-        Sono Mario Rossi, quello che ieri ha prenotato un coniglio, una lepre e tre fagiani, si ricorda?

-        Certo che mi ricordo; glieli mando subito!

-        Non, no le ho telefonato per dirle che li può vendere perché stamani ho la febbre e non posso andare a caccia!!!

FOTO STORICHE: la tempesta di bombe su Marsala (11/05/1943).

Foto scattate dal bombardiere

POESIA DEDICATA A ME STESSO (Per la millesima volta)

Taci. Su le soglie

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove su i pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggieri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitaria

verdura

con un crepitío che dura

e varia nell'aria

secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,

nè il ciel cinerino.

E il pino

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancóra, stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immersi

noi siam nello spirto

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come

le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome

Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo

delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;

ma un canto vi si mesce

più roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco

s'allenta, si spegne.

Sola una nota

ancor trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne.

Non s'ode voce del mare.

Or s'ode su tutta la fronda

crosciare

l'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda

più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta; ma la figlia

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta,

tra le pàlpebre gli occhi

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alvèoli

con come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

(e il verde vigor rude

ci allaccia i mallèoli

c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri vólti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggieri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.

 Gabriele D’Annunzio : “ La pioggia nel pineto" (1902)

I proverbi di Ciccio spiegati da lui medesimo

             Lu fòcu nicu, lu vèntu l’astùta, lu fòcu ròssu,

lu vèntu lu ‘nciàmma

Il fuoco piccolo, il vento lo spegne, il fuoco grosso,

il vento l’infiamma

Un sentimento superficiale si spegne alle prime  avversità, un forte sentimento si ravviva, anche se contrastato.

IL PARADISO TERRESTRE È QUI (Stagnone di Marsala)

Foto eccezionali di Maurizio Arena (Mauare)

Terza pagina dell’album